La critica mental, soy rara y a todos les gustan putas. El camino mal electo que por años arde en el subconciente, mirá como se eleva el pajarillo, como sus hijos fuman el mandrax que arrojamos sobre los acantilados del valle. La usurera mete cuernos a sus maridos, Maria no bebe y Claudia sacude con vaiven su clitoris. De fondo una violenta destilacion de graves acomoda los ojos de la gente, un traje gris reparte los diarios en la mañana. La herida se abre con la puerta de entrada, la guerra y el cielo rojo, ¿Quien coño piensa en el estructuralismo cuando una bomba puede hacerte ver sus razones? Admirables sonrientes que promueven el desempleo, junto a sus mucamas con mal aliento y un plumero desgastado, divas muertas que solo encuentran el adios en una linea de coca.

Lo unico que quiero es un libro, un simple y desgastado libro que evoque la muerte en la mente de quien lo lea. Quiero que la cantidad de dudas, quiero que el miedo, el frio y el alcohol destrocen la humanidad de hasta el más fuerte imperialista literario.

Aunque siguiendo el hilo de uno de mis maestros, cuanto mayor numero de restricciones mas fuerte será mi escrito, tres sueños faltan para comenzar a vivir la pesadilla violacea, tres sueños para entrar en el desierto que me invade.

Empezaste mal. Dame nombres-