De los domingos apresurados, donde debo dormir para tener un lunes simple y riguroso.
Crece esta fatiga, no relacionada con el presente próximo.
Crece esta sensación de verme rodeado de espejos y soñar, eternamente, su imagen patética.
¿Sueño sabes? Amapolas y vasos de vidrio, cien nuves de papel.
Y prefiero que me mutiles a martillazos el alma, que a olvidar tu seda.
Porque sin esta molestia, sin esta tristeza que crece y no me deja seguir,
no soy nada.
De la realidad, que estoy solo.
Me gustaría poder abrazar a los idiotas tristes.
Nubes va con b larga, lo se bien.
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